Sa peau garde l’odeur de l’ecorce et elle en a la degradation.

Sa peau garde l’odeur de l’ecorce et elle en a la degradation.

Meme son regard est parchemine, il se deroule et s’arrache en lambeaux, puis il eclate en etincelles qui crepitent sur les galets mouilles. Ses iris se confondent aux bouillons argentes des rivieres qu’il descend pour laver ses bottes couvertes de glaise. Cela passe sa vie entre ici et partout. Cela s’abreuve des sentiers qu’on trace a sa place, de nos appels au secours et de l’ensemble des souhaits qu’on espere accrocher a son baton. Il va i?tre les racines qui pendent a son manteau, la poussiere effritee de les batailles, le silence de nos redditions.

Jarvis nait de nous. Il se promene avec un escadron d’escargots juches sur son chapeau, qui lui bavent jusque i  propos des tempes en lui soufflant le langage invente de nos espoirs. Cela enroule les prieres autour de brindilles qu’il depose au fond des poches de le manteau. Ses levres muettes nos repetent sans arret jusqu’a emplir des cloisons de la chambre, le plafond ouvert d’une clairiere ou l’horizon balaye d’une tempete.

dimanche 29 decembre 2013

Avant que celui-ci soit une pere

Entrer dans le rangement sous le toit et fouiller au sein des boites oubliees la depuis 12 annees. Au fond, derriere une planche a repasser et un sac-a-dos de week-end en Europe, tomber sur une boite de souvenirs sous un vieux panier a linge defonce. Plusieurs centaines de photos rescapees en vitesse lors de la vente de la maison familiale et jetees en vrac dans une boite. A deux jours du 25e anniversaire d’une fond de mon pere, c’est un moment parfait Afin de m’asseoir et en faire le tri. Attablee en pyjama avec un cafe-creme, je passe en revue l’histoire de notre famille. J’ai l’impression d’avoir les deux pieds ancres dans la terre glaise, des odeurs de tourbe, de fleuve ainsi que sapin remontent jusqu’a moi. Il y a votre album i  lacets rouge dont nos pages en carton noir paraissent reliees par des cordes. Des photos ou la grand-mere ressemble a une star des films francais d’apres guerre, la figure aureole de boucles battues par le vent venu du fleuve, une robe cintree a la taille, mon pere i  nouveau bebe i  propos des genoux. Je marche nos pages ou il a inscrit au crayon blanc son histoire. C’est comme un testament retrouve, un jeu de piste qui devoile petit a petit les origines, cela a forge les instincts, la source de les passions. J’ai jeunesse de notre pere. Ses amis, son parcours, ses possessions d’enfants. Dans ses notes empreintes d’humour, je reconnais l’esprit boheme qu’il a etouffe plus tard avec sa cravate d’avocat. C’est le Cercle des Poetes Disparus. Je le vois, frondeur et mutin, grimpe aux arbres, juche i  propos des canons, appuye sur la porte d’une eglise le paletot ouvert, le poing dans la poche et les cheveux comme des ailes de corbeau brun, je le vois une main enserrant celle de sa jeune soeur, protecteur et aimant, ou deguise pour le theatre, comedien et sur de lui. Je mets la main via le coeur sans m’en rendre compte. Ses yeux sont notre heritage le plus precieux, mais c’est sa voix que je voudrais entendre. Les pages se detachent meme si je les tourne avec delicatesse, l’impression tout d’un tresor qui pourrait s’effriter dans l’odeur impregnee en cave familiale. blk tarif Puis ma mere apparait sur les photos. Je reconnais faire mes traits, ceux de mes soeurs. La fraicheur de son regard amoureux de jeune mariee et ses joues, dont je sais l’odeur par coeur. Notre naissance de des vies. Le bonheur qui transpire concernant ces vieilles images de notre passe, tellement souvent oubliees ou simplement mises de cote, du fait des entailles d’la vie.

Notre memoire te prend ma journee. Je trouve les epices de le odeur, ses multiples visages et les mots qu’il a donne tel ceux que je ne pourrai jamais tirer des gens qui l’ont connu avant moi, parce qu’ils n’auraient nullement le gabarit reel de ce qu’il a represente pour eux. Avant que celui-ci soit une pere, lorsqu’il aurait pu etre un ami.

Retrouvailles

Cela evoque: Il existe 20 ans, tu etais mon amie mais j’etais fou de toi. Je t’aimais, j’aurais fait des kilometres a genoux au sein des cailloux pour te proteger. Je voulais te donner la main, etre une telle main dans ton dos, qui se pose la la nuit, qui te rassure et te rechauffe. La main qui t’appartient et les yeux qui te regardent. Je voyais tout de toi et j’aimais ta folie, tes defauts, ton caractere de gitane, votre amour des mots qui te portait ailleurs. Je te laissais te sauver de moi en esperant qu’un jour tu reviennes, mais tu etais tel le vent. Tu te cherchais et moi je te suivais a la trace pour ne point etre trop loin au cas ou tu vous trouverais. J’ai reussi a passer une nuit avec toi puis j’suis parti. Je ne sais nullement pourquoi j’ai fait ca.

-Ah bon? Pendant 20 annees j’ai pense que j’ai ete moi qui avais pris la fuite.

Il n’y a toujours aucune main dans ton dos. Tu veux reprendre la mienne?

Tu pourrais ployer, mais ne barre jamais

Une nuit il entre a l’hopital et tout a coup, c’est un amas de certitudes qui eclatent. Dehors la neige crisse sous des nullement, les aiguilles du sapin embaument le salon ou elle se tient debout pres du foyer eteint. Le lit de son fils reste vide, le papa dort via une banquette a ses cotes dans une chambre du service de pediatrie. Notre plus jeune ronfle doucement en haut des escaliers, le nez dans son ourson geant. Cette nuit, le lutin de Noel ne fera aucun mauvais coup. Le silence se materialise autour d’elle. Il devient aussi gluant que les bras de trois fantomes noirs qui s’invitent avec surprise. Elle ne pourra pas s’empecher de prier a sa maniere, les phrases retournent a l’espoir, elle se evoque qu’il faut avoir la Foi. Peut-etre pas en Dieu ni aux anges, mais la Foi en cette vie qu’elle a donne et qu’elle voudrait exempte d’epreuves pour le petit garcon.

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